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Saltando el muro: 08/01/2005 - 09/01/2005
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Y que va ser si no letras apiladas unas frente a otras? Agosto 29, 2005. En fin esta jodida lluvia sigue y yo aqui en este muellecito buscando algún lugar en donde tirarme a descansar, beber algo que me caliente y fumar tranquilamente algo antes de empezar de nuevo. Publicado por La sonrisa de un muerto a las 22:20. Agosto 28, 2005. Primer apronte en estas cosas. Joder, aqui vamos. La idea inicial es escribir algo o forzarme a sostener esto en el tiempo forzandome a la vez a escribir lo que sea.
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Saltando el muro: 03/01/2006 - 04/01/2006
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Y que va ser si no letras apiladas unas frente a otras? Marzo 02, 2006. Aun sientes los llamados. De aquel que tus puertas no dejaste franquear. Que sus miembros mutiló,. Descansa aun tranquilo en el rosedal? Como aun asoma su silueta deformada? El despecho que tu prohibición provocó? Aun te sabe amarga? Solo son ideas que de cuando en cuando aparecerán. Publicado por La sonrisa de un muerto a las 20:37. La sonrisa de un muerto. Ver mi perfil completo. Uno a lo Béquer, o algo asi. Antonio de la Muerte.
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Viaje Terminal: enero 2006
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Una novela lenta. Muy lenta. Miércoles, enero 04, 2006. Me llamo Sara. Es todo lo que sé. Como es lo único que tengo, me quedo masticándolo como un chicle. Y al final se le va el sabor. En este caso, termino preguntándome si en realidad me llamaré Sara. Si en realidad Sara soy yo. Si la verdadera Sara no andará por ahí, tranquila, sin frío ni hambre, con ropa. Por ahí. No quiero dudar de lo único que sé acerca de mí misma. No quiero. Tampoco quiero llorar, pero parece que eso es lo que va a pasar. Creo q...
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Viaje Terminal: junio 2005
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Una novela lenta. Muy lenta. Viernes, junio 17, 2005. Despierto. Los niños duermen. El perro duerme. El viejo vagabundo tapado con diarios duerme, o quizás me mira con ese ojo de vidrio que no se cierra jamás. Luego hubo algo así como una conversación, luego algo así como una comida, luego algo así como un lugar donde dormir. Sara Sara. Acaso es ella la única razón por la que estoy aquí? Hasta entonces, caminaré. Buscaré un buen dueño para este perro. Luego, ya veremos. Me agacho y acaricio al perro en b...
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Viaje Terminal: febrero 2006
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Una novela lenta. Muy lenta. Miércoles, febrero 15, 2006. Parece que estoy muerta. Digo, a estas alturas, con lo mojada que estoy y la cantidad de tiempo que he pasado caminando bajo la lluvia, ya debería haber muerto de bronconeumonia o algo así. Lo único bueno de estas últimas horas fue encontrar esa bendita moneda en el bolsillo del abrigo. Una sola. Ahora todo ha vuelto al principio. Descontando el cigarrillo del inventario, claro. Al menos he recorrido los alrededores, h. E visto lo que me rodea....
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Viaje Terminal: noviembre 2005
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Una novela lenta. Muy lenta. Miércoles, noviembre 23, 2005. No sé quién soy. No sé mi nombre. Más aún, no sé quién soy. Es diferente. Creo. Miro mis manos. No sé por qué. No encuentro nada. Las líneas no tienen ningún significado. No hay marcas. Ni cicatrices. Ni mi nombre. Por ningún lado. Hace frío. Es de noche. No tengo miedo. Tengo ganas de fumar. Y de comer algo. Y de no estar desnuda. Soy una completa ignorante. O una completa imbécil. Tampoco sé cuál elegir. Trato de recordar algo, pero no lo logr...
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Viaje Terminal: mayo 2005
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Una novela lenta. Muy lenta. Martes, mayo 17, 2005. Llueve. No llueve. No sé. No importa. Estoy muerto. Quizás no. Pero sé que sí. Pero quizás no. No estoy loco. Quizás algo averiado. Perder recuerdos no es, digamos, una actividad sanitizante. Si un muerto translúcido es real, claro está. Pero claro. Olor. Perfume. Sara. Corro a la plaza donde estaba el vagabundo. Espero que el aroma de Sara sea tan fuerte como yo lo recuerdo. Tan poderoso como para que el perro decida que es importante. Pero claro, nada...
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Viaje Terminal: abril 2006
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Una novela lenta. Muy lenta. Lunes, abril 24, 2006. Supongo que es aceptable amar y odiar a una persona al mismo tiempo. Hasta clínicamente acetable. Pero amar y odiar al mismo tiempo a la noche significa sin lugar a dudas que estoy enferma. Lo primero que robé fue ropa interior. Fue la única vez que robé con total descaro. Iba decidida; habría matado por ropa interior limpia. No tuve que hacerlo. Fue fácil. Esa noche recordé que amaba la noche, pero yo ya lo sabía, sin recordarlo. Cuando desaparece el S...
