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INÊS DIAS

As mulheres da família sempre. Tiveram um jeito quase póstumo. De existir: guardar o lume. Em silêncio, comer depois de. Servir os outros, morrer primeiro. Saíam à hora de ponta do destino. Para lerem os caminhos perdidos. E coleccionavam a abdicação. Em caixinhas de folha, entre bilhetes. Caducados ou dentes de infâncias alheias. Esperavam a vida toda por uma vida. Próxima, de alma presa a alfinetes. No vestido preferido para o enterro,. Os passos medidos nas suas varandas. A dar para o fim do mundo.

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As mulheres da família sempre. Tiveram um jeito quase póstumo. De existir: guardar o lume. Em silêncio, comer depois de. Servir os outros, morrer primeiro. Saíam à hora de ponta do destino. Para lerem os caminhos perdidos. E coleccionavam a abdicação. Em caixinhas de folha, entre bilhetes. Caducados ou dentes de infâncias alheias. Esperavam a vida toda por uma vida. Próxima, de alma presa a alfinetes. No vestido preferido para o enterro,. Os passos medidos nas suas varandas. A dar para o fim do mundo.
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As mulheres da família sempre. Tiveram um jeito quase póstumo. De existir: guardar o lume. Em silêncio, comer depois de. Servir os outros, morrer primeiro. Saíam à hora de ponta do destino. Para lerem os caminhos perdidos. E coleccionavam a abdicação. Em caixinhas de folha, entre bilhetes. Caducados ou dentes de infâncias alheias. Esperavam a vida toda por uma vida. Próxima, de alma presa a alfinetes. No vestido preferido para o enterro,. Os passos medidos nas suas varandas. A dar para o fim do mundo.

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