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À la recherche du tain perdu: Noël !

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À la recherche du tain perdu. Signe de croissance et flammes de dragon. Jean-Paul Sartre, Les Mots. Inscription à : Publier les commentaires (Atom). La boîte à images. Le Bleu du ciel. The New Nogent Times.

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Utilisez notre Reader et abonnez-vous aux meilleurs articles de ce blog! Agrave; la recherche du tain perdu. Un texte, un pixel. Le mot du jour. Ceci est un test. La boîte à images. Mon poing dans ta poche. La recherche du bonheur. Muet comme un carpe diem. Le bleu du ciel. Vous aimerez aussi :. Au fond du tonneau. Pour de nouvelles aventures. Album - Les fleurs des chemins. Album - Les mots de partout. Abonnez-vous pour être averti des nouveaux articles publiés. Au fond du tonneau.

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À la recherche du tain perdu: Pour de nouvelles aventures

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À la recherche du tain perdu. Pour de nouvelles aventures. Parti le cyprès, restauré l'hexagone. La vague roule et s'effondre,. Se reploie et remonte et s'éploie :. 8212; Son culte étreint le monde. D'un océan de joies. La vague se dresse et s'écroule,. S'assemble et brandit sa clarté:. 8212; Elle donne une âme à la foule. Et la pare de sa beauté. La vague surgit et nous porte,. Nous qui chantions sous nos treilles,. Assis devant notre porte. À compter nos jours pareils ;. Nous qui chantions en poètes,.

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À la recherche du tain perdu: Réserves

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À la recherche du tain perdu. Sous le matelas, plus grand chose. Le jour ne revient pas, dites-vous, mais. Seulement sa blessure, le sang. Que laisse le soleil quand il s'effondre. Tous les corps oubliés. Veulent savoir si quelque chose existe. Sous le sol, qui les rassemble, une parcelle. De substance ou rien. Que l'ombre, immobile comme. N'est qu'une entaille dans la chair. Une étincelle sans futur. Ne dites pas, quand vous partez, que c'est. Le jour qui meurt. Claude Esteban, Anthologie.

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À la recherche du tain perdu: Au fond du tonneau

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À la recherche du tain perdu. Au fond du tonneau. En quête de lanterne. Ce pays n'est qu'un vœu de l'esprit, un contre sépulcre. Dans mon pays, les tendres preuves du printemps et les oiseaux mal habillés sont préférés aux buts lointains. La vérité attend l'aurore à côté d'une bougie. Le verre de fenêtre est négligé. Qu'importe à l'attentif. Dans mon pays, on ne questionne pas un homme ému. Il n'y a pas d'ombre maligne sur la barque chavirée. Bonjour à peine, est inconnu dans mon pays. La boîte à images.

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À la recherche du tain perdu: Saison des lucioles

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À la recherche du tain perdu. Ça fait deux mois! La trace de l'escargot. Sur un dais de rhubarbe. La loupe de la rosée. Au coeur du parasol de la capucine. Sur le bord d'un verre à pied. La marque des lèvres. Et la même teinte sur une cigarette abandonnée. D'où s'élève un filet qui tremble. Inscription à : Publier les commentaires (Atom). La boîte à images. Le Bleu du ciel. The New Nogent Times.

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À la recherche du tain perdu: Voyons voir

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À la recherche du tain perdu. Du bout du doigt, tricoter nos limites. Extrêmement se perdre aux bornes de soi-même. Grâce au fil qui nous fut donné. Aboutira peu loin mais c'est le seul extrême. Permis par un monde borné. Si dans sa propre nuit le voyageur s'enfonce. Il n'en peut atteindre le bout. Un sphinx garde la porte et ne donne réponse. Autre que ses yeux de hibou. Inscription à : Publier les commentaires (Atom). La boîte à images. Le Bleu du ciel. The New Nogent Times.

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À la recherche du tain perdu: Aux ancêtres inconnus

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À la recherche du tain perdu. De la rivière à l'aven. Parfois je te savais la terre, je buvais. Sur tes lèvres l’angoisse des fontaines. Quand elle sourd des pierres chaudes, et l’été. Dominait haut la pierre heureuse et le buveur. Parfois je te disais de myrte et nous brûlions. L’arbre de tous tes gestes tout un jour. C’étaient de grands feux brefs de lumière vestale,. Ainsi je t’inventais parmi tes cheveux clairs. Tout un grand été nul avait séché nos rêves,. Qui gagne lentement le plus haut de la mer.

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À la recherche du tain perdu: Lueur de minuit

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À la recherche du tain perdu. 171; Il a laissé de l'or dans la poussière de son passage. La lune dans la forge est entrée. En son jupon de nard empesé. L'enfant regarde la regarde. L'enfant est là qui la regarde. Et dans les airs commotionnés. La lune aux deux bras écartés. A découvert lubrique et pure. Ses deux seins de métal dur. Lune lune lune va-t-en. Car si surgissaient les gitans. Avec ton coeur ils forgeraient. Colliers et bagues d'argent. Laisse l'enfant je veux danser. Lune lune lune va-t-en.

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À la recherche du tain perdu: Et eux, hein ?

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À la recherche du tain perdu. Et eux, hein? 171; Le geai gélatineux geignait dans le jasmin. Voici, mes zinfints. Sans en avoir l'air. Le plus beau vers. De la langue française. Le geai gélatineux geignait dans le jasmin. Le poite aurait pu dire. Tout à son aise :. 171; Le geai volumineux picorait des pois fins. Non, mes zinfints. Le poite qui a du génie. Jusque dans son délire. 171; C'était l'heure divine où, sous le ciel gamin,. LE GEAI GÉLATINEUX GEIGNAIT DANS LE JASMIN. Là, le geai est agi.