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Musos | Camino a Macondo
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Hacia un lugar que no existe, completamente real. Washington, 7 de abril de 2015. Los domingos por la tarde solían venir todos a mí, aunque fuera sábado por la noche. Llamaban a la puerta, golpeaban. Los cristales de la ventana del cuarto, me increpaban en. Del quincuagésimo capítulo para que dejase todo lo que tenía entre manos, y ese libro, y no me dejaban descansar. Tenían la desfachatez de invitarme. A una copa que no podía rechazar. Eran seres brillantes y oscuros, eran ese tipo de humanos. Tres pie...
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Ni chulos ni canallas | Camino a Macondo
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Hacia un lugar que no existe, completamente real. Ni chulos ni canallas. Washington, 18 de febrero de 2015. Que no eran los chulos ni los canallas ni los altivos, tampoco se trataba de los misteriosos, los (que se hacían los) interesantes o los. Ni los de hombros caídos pero barbilla en alza. No eran ni altos ni (muy) bajos, llegaron alguna vez a ser rubios cuando pensó siempre que serían morenos y aunque las barbas fueron. Hasta el que fue (pero no será) el. Incluso salió con un (¡Oh dios mío! Y con una...
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Como si fueras un cuento | Camino a Macondo
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Hacia un lugar que no existe, completamente real. Como si fueras un cuento. Washington, 30 de octubre de 2013. Ayer hablé de ti. De lo importante que habías. Sido en mi vida, de los años ya de cuenta perdida que hace que no te veo. De nuestro principio, de nuestra trama, de nuestro anunciado fin. Hablé, incluso, de nuestro primer beso. Y hasta, mientras bebía un Ribera. Hablé de ese vino que jamás llegamos a compartir. De lo feliz que me sentí sintiéndote, con otra. Ayer te dibujé en el aire. Te extraño&...
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Mamá, no quiero ser racista | Camino a Macondo
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Hacia un lugar que no existe, completamente real. Mamá, no quiero ser racista. Washington, 3 de septiembre de 2011. Mamá, por primera vez en mi vida me han echado de un bar. No, no te preocupes, no pasó nada malo. O no tan malo como supones, porque ni me comporté de manera inapropiada, ni estuve fuera de tono, ni me emborraché hasta perder el control. Simplemente me echaron por ser diferente. Nada, ni un ápice de similitud a ninguna otra emoción anterior. 8221; o aplaudíamos con “ jotas. Al principio exp...
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Cosas del exilio | Camino a Macondo
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Hacia un lugar que no existe, completamente real. Washington, 6 de marzo de 2015. Vivir a miles de kilómetros. Del centro de tu universo o del que siempre lo fue puede ser, no nos engañemos, una decisión voluntaria plagada de legitimidad e ilusión. Aunque también, sigamos siendo sinceros, puede ser una huída. Hacia delante, un no hay más remedio. Una llegada a la superficie al conceder que, por mucho oxígeno que te falte ahí abajo, no van a salirte branquias. Hay exilios adictivos. Luego, redundando, el ...
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Mi mujer del futuro | Camino a Macondo
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Hacia un lugar que no existe, completamente real. Mi mujer del futuro. Washington, 10 de febrero de 2015. Me pidió fuego y yo no llevaba encima. Pero sí la he llevado a ella desde entonces. Cuando nos cruzamos en silencio en aquella parada de autobús, hace ahora cerca de ocho años. A ella y a su símbolo, y a su enigma. Probablemente un martes, a mediodía. Ella me sabía extranjera. Mis facciones duras, el espesor de mi pelo, mi inseguridad incontrolable. Con mil vocales, y que no entendía. Las mujeres no ...
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De inmediato | Camino a Macondo
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Hacia un lugar que no existe, completamente real. Washington, 3 de marzo de 2015. 191;Será que todo lo. Es efímero y que solo el. Es llamado a perdurar? Con la que desaparecen las letras que se escriben. La permanencia de las palabras que se piensan. La perdurabilidad en el. De un plato cocinado a fuego lento, la. De la comida para llevar. La fortaleza de una mesa de. Tallada y el rasguño inevitable de cualquier mueble. No puedo evitar pensar que nada llega. El botón de olvidar. Qué miedo mirar al futuro.
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Anestesia | Camino a Macondo
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Hacia un lugar que no existe, completamente real. Washington, 9 de febrero de 2015. Quedarse a vivir en los dolores pasados, en las heridas mal cerradas, en la costumbre del viejo cosquilleo anestesiado de la piel, en esa cojera casi crónica. Del alma; que exponer ese alma -o la que queda- y esa piel -la aún tersa- a una nueva herida y a su dolor. O a su placer. Pero sobre todo al miedo, a todo ese maldito miedo. Que lleva consigo, como una losa, el cambio. Es siempre más fácil. Y acallando su voz. A tod...
