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el rincón de las utopías: Las estaciones marginales
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La vimos como vimos las aceras,. Los desfiles, las condecoraciones. La vimos y sentimos sus pasiones. Como quien se arrebata en primavera. También sentimos, duros, sus desdeños,. Su no pararse aquí, su irse de largo;. Su cadencia obstinada, su letargo. Y ese nunca dejarnos ser su dueño. Y al cabo de los años comprendimos. Como una rosa pálida, su hechizo,. Su pozo de ansiedad. La poesía. Es esa dulce forma de sentirnos. Apasionados en el pasadizo. Que va de tu canción hacia la mía. La niña de los náuticos.
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el rincón de las utopías: Frutas y banderas
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Luego vino el otoño. Antes de ti llegó la presentida. Quietud de las banderas incendiadas,. El púrpura del palio de los muertos,. El tiempo de mi aroma en muchos brazos,. Las sombras de los bares y el destino,. La grana de la sangre de mi aliento. Aquel septiembre ardiendo ante mi pecho,. Playas de agosto, arenas de un exilio. Y después, el otoño parecido a una novia. De blanco riguroso confundida en la niebla,. Entregada y ausente, luminosa, distante. Y en tu abrigo marrón ya tiritaba. Y, sin embargo,.
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el rincón de las utopías: Diario en Djerba
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No su prisa incipiente,. La búsqueda del todo. Tan sólo un signo oscuro,. Febril como el deseo, como el pulso. De un lúgubre cuaderno de Bitácora. En un barco perdido. Manos que no son mías,. Pupilas que reflejan otras costas. Y labios que han hollado en otros pubis. Llegué yo aquí, surcando mares. Y aeropuertos vacíos en frías madrugadas. Que callan cuanto saben, o que escupen. Todo su desamor en sucios suelos. Que no barre el olvido,. Me vieron arrastrando las maletas,. Secándome la pena en los lavabos,.
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el rincón de las utopías: Libro de las cartas
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Libro de las cartas. I-Canción para un naufragio. Finales de febrero entre tus ojos. El quicio de las puertas,. Siempre la luz,. Esa luz que nos deja. A caballo de inviernos sin palacios. Y reverberaciones del sol. Del duro sol de invierno. Sobre tus manos frías.). 191;Qué me quieres, amor? Hay un náufrago de labios y sostenes. Y la boca de todas las fieras. Sobre su barba imaginaria. 191;A qué tanto dolor? 191;Se debe a que quizás nos escondamos. De los ojos terribles de la noche? Y tú también lo viste.
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el rincón de las utopías
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Jueves, 4 de marzo de 2010. Es mentira que el tiempo. Ponga a nadie en su sitio. Como mucho. Otorga espacio y alma a quien no los merece. Es implacable, es cierto,. Pero yerra el disparo en cada ejecución. Le tiembla el pulso. La soledad no es buena,. Lo diga el sumsum corda o el diablo,. La soledad tan solo acompaña en la sombra. Cuando te estás muriendo. Eso sí, no te reprocha nada. Casi nunca el amor es de ida y vuelta. Muy a menudo, a lo que se aproxima. En su avaricia es al dolor recíproco.
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el rincón de las utopías: Cuando la noche cayó sobre Lisboa
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Cuando la noche cayó sobre Lisboa. QUÉ inútil y qué sórdida. Para un hombre tan solo,. La expresión de los guardias. Y sólo vieran folios,. Instrucciones de software,. Garabateados con un bolígrafo. Un libro de Cummings. Y otro de Pessoa con una servilleta. Atravesada en una página. Con un verso marcado:. Cruza las manos sobre la rodilla y mírame. En esta hora, compañera, cuando no puedo ver. Que tú me miras. Una rara historia de amor. BAJO el canalón,. Que escupe el agua ansiada. Después de tantos meses.
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el rincón de las utopías: Suave viene la noche
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Suave viene la noche. De noche todos los tranvías buscan gatos de témpera. Para pintar sus tripas del color de los agujeros. De las puertas,. De los cuchillos,. De los profundos huecos. De noche todos los tranvías lanzan sus redes-telas. Para cazar las mariposas más tibias del invierno. Como las arañas,. Como la nieve nocturna,. Como el furor de las bombas. De noche todos los tranvías son pardos. Cómo no amar tus diminutas manos,. Si en las tardes remotas. Del invierno remoto que recuerdo. Y hay palabras,.
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el rincón de las utopías: marzo 2010
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Jueves, 4 de marzo de 2010. Es mentira que el tiempo. Ponga a nadie en su sitio. Como mucho. Otorga espacio y alma a quien no los merece. Es implacable, es cierto,. Pero yerra el disparo en cada ejecución. Le tiembla el pulso. La soledad no es buena,. Lo diga el sumsum corda o el diablo,. La soledad tan solo acompaña en la sombra. Cuando te estás muriendo. Eso sí, no te reprocha nada. Casi nunca el amor es de ida y vuelta. Muy a menudo, a lo que se aproxima. En su avaricia es al dolor recíproco.
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Alejandro Céspedes - Nudos apretados
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La crítica ha dicho. Lo han leído y han dicho. Topología de una página en blanco. Flores en la cuneta. Sobre andamios de humo. Hay un ciego bailando en el andén. Las palomas mensajeras sólo saben volver. Y con esto termino de hablar sobre el amor. James Dean, amor que me prohíbes. La noche y sus consejos. Tú, mi secreta isla. La crítica ha dicho. Página en permanente construcción. No estoy en condiciones de afirmar que para hacer un nudo haya que coger necesariamente los extremos de la cuerda.
