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Un poquito, nada más...: agosto 2006
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Jueves, agosto 31, 2006. Calla no es necesario emitir palabras, el silencio es tan hermoso, las palabras sobran cuando estás conmigo, prefiero adivinar lo que sientes. Mírame. posa tus traviesos ojos en los míos para poder sentir la vida, para saber por qué no debemos pensar en mañana, los mañanas sobran cuando estás conmigo. Los segundos se vuelven tan valiosos! Besame. como susurrando, suave y sin prisas, con la paciencia de un pintor, mientras cierro mis ojos y me convenzo que esto no es un sueño.
Un poquito, nada más...: septiembre 2006
http://mibohemian.blogspot.com/2006_09_01_archive.html
Viernes, septiembre 01, 2006. Haz que las luciérnagas. Bailen alrededor de mi cuerpo,. En esta noche oscura, como las de antes,. Antes que tu voz, antes que tu cuerpo. Tuviesen el sabor a tierra. Haz que sean ellas las que. Iluminen este túnel tan angosto. Que comunica tu mirada con la mía;. Que se quedó ciego de amor, corto de sueños,. Cuando ambos decidimos cerrar nuestros ojos. Haz que nos calienten. Cada hora en este reloj infinito,. Para creer que estas aqui y yo a tu lado,. Hasta que todo termina.
El arte... es morirte de frío: abril 2006
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El arte. es morirte de frío. No existen más que dos reglas para pintar: tener algo que pintar y pintarlo (O. Wilde). Sábado, abril 29, 2006. Prometo no mandar más cartas y no pasar por aquí. Prometo no llamarte más y no inventar ni mentir. Prometo no seguir viviendo así. Prometo no pensar en ti. Prometo dedicarme solamente a mí. Prometo que a partir de ahora lucharé por cambiar. Prometo que no me verás, que no voy a molestar. Y sabes que lo digo de verdad. Que no voy a fallarte en nada. Y busco una verdad.
El arte... es morirte de frío: julio 2006
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El arte. es morirte de frío. No existen más que dos reglas para pintar: tener algo que pintar y pintarlo (O. Wilde). Viernes, julio 28, 2006. Hace un par de días mi hermana me vio escribiendo sobre un cuaderno pequeño historias de amor, pensando un rato, se decidió a preguntarme:. Kaito, que escribes en ese cuaderno? Que es un poema? Poema es algo con lo que tu hermana intenta hacer de este mundo algo más bonito, haciento feliz a los que quiere, por ejemplo, a ti. Escrito por. Kait a las 1:45 a. m. Xerac...
El arte... es morirte de frío: diciembre 2005
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El arte. es morirte de frío. No existen más que dos reglas para pintar: tener algo que pintar y pintarlo (O. Wilde). Miércoles, diciembre 28, 2005. Aparte de ser un gran director, Tim Burton, escribe poesía. La siguiente aparece publicada en su libro, La melancolica muerte del chico ostra,. Meka, gracias por decirme lo del libro, espero que os guste este cuento tanto como me gusta a mí (al menos sé de uno que sí). Escrito por. Kait a las 12:54 a. m. 2 amados que me escriben. Lunes, diciembre 26, 2005.
El arte... es morirte de frío: febrero 2006
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El arte. es morirte de frío. No existen más que dos reglas para pintar: tener algo que pintar y pintarlo (O. Wilde). Jueves, febrero 23, 2006. Aquí te presento a la sociedad de la actualidad,. Aquí está la mujer perfecta,. La mujer atractiva,. El cuerpo que todas querriamos tener,. La sensualidad materializada,. La mujer con más curvas que una guitarra,. La mujer ideal,. Si me da grima hasta ponerla en el blog! Yo me pregunto si alguien las encuentra bellas. Cuando desfilan por las pasarelas. Y ya si emp...
El arte... es morirte de frío: agosto 2006
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El arte. es morirte de frío. No existen más que dos reglas para pintar: tener algo que pintar y pintarlo (O. Wilde). Martes, agosto 29, 2006. Porque mientras espero por ti me muero. Déjame atravesar el viento sin documentos. Ay, QUIERO SER LA ÚNICA QUE TE MUERDA LA BOCA. Escrito por. Kait a las 1:37 a. m. 0 amados que me escriben. Lunes, agosto 07, 2006. Mis poemas se han vuelto personales,. Se han convertido en pequeñas flores. Que ya no puedo arrancar,. Mis poemas no se dejan escribir. La Luna, Turkey.
El arte... es morirte de frío: enero 2006
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El arte. es morirte de frío. No existen más que dos reglas para pintar: tener algo que pintar y pintarlo (O. Wilde). Domingo, enero 29, 2006. La oreja de van gogh. Tanto tiempo juntos y ahora te tienes que ir. Éramos muy niños cuando te conocí. Te veo jugar y en silencio hablar. Como me gustaba tu carita al bostezar. En nuestro rincón sigue aquel sillón. Donde me leías para dormir. Siempre estabas junto a mí,. En mi mente revolviendo todo. Y esperando verme sonreír. Oh Soledad, dime si algún día habrá.
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EL BURDEL DE LA POESÌA
EL BURDEL DE LA POESÌA. POESÍA, ENSAYO, NARRATIVA Y LITERATURA EN GENERAL. Miércoles, 4 de enero de 2017. Del más allá de todos los lados. La basura de la biblia no le servía de nada. Era como un profesor viejo y cansado repitiendo las mismas tácticas y discursos año tras año. Te van a encarcelar o te van a matar. Y entonces que hacemos con la pobreza ¿nos la metemos por el culo? Del lado de allá. Y todo el mundo se cobraba su oficialidad tácita de no dejarse mangonear de arriba: Ojos por todas partes.
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El Burdel De Las Letras Ciegas.
El Burdel De Las Letras Ciegas. Un caballero lleva por armadura la libertad, por escudo la razón y por arma el corazón. Miércoles, 17 de julio de 2013. Basta de sobres sin rostro, de hipocresía barata, de cortinas de humo. Basta de sal en la herida, de evasiones ridículas, de justicia podrida. Paren este país que un día tuvo sueños, párenlo porque me bajo, porque ya no hay quien aguante este insulto internacional que sabe a dinero y sangre. Somos la orquesta del Titanic y nuestras palabras son la banda s...
El Burdel de la Palabras
El Burdel de la Palabras. Los partidos, sindicatos y las tunas. No debieran financiarse con sus huestes? Por qué yo, que tengo alergia a lo gregario,. He de votar para insistir en mi pobreza? No podría cada cual apechugar con lo suyo. Y dejar de disparar con pólvora ajena? No soy hombre de alterar el orden público. Y no abrazo más farolas que mi penas,. Pero a veces me dan ganas poner. El resto del mundo. Tu rostro besa el ojo de la noche,. No tuve dudas jamás de ese flirteo. Y aunque yo no lo quisiera,.
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EL BURDEL DEL DELIRIO
Viakingos de Murcia / Música por el soterramiento. A rugidos de trenes,. Canciones en las vías. Un AVE impone muros. Mientras por la ciudad,. Con gran algarabía,. Que en los barrios del sur. De tapias y metales,. Los políticos hablan,. Sus palabras son pecados. De obra y de sonrisa. Tan falsas como heladas,. Tan turbias como frías. Con los trenes traicionan. Y con aguas perdidas,. Con mares moribundos,. Y otras cosas podridas). Y al ciudadano engañan. Con sus cuentos y cifras. Según sople la brisa. Pregu...
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El burdel del delito
