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Aller au contenu principal. Un classique du genre. C’est une histoire fragile. Et comme on la colporte. Elle finit par se briser. Et comme on la colmate. Elle poursuit son récit. Elle n’est jamais bancale. Car elle a foi en ce qu’elle dit. L’histoire fait partie. D’une autre histoire. Qui la contient ainsi que. La quasi somme des récits. Dans l’ivresse du récit. Que le lecteur propage. Qui fait partie d’un autre drame. Qui la contient et avec elle. L’ensemble infini du fracas. Il ricoche sur les êtres.

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Aller au contenu principal. Un classique du genre. C’est une histoire fragile. Et comme on la colporte. Elle finit par se briser. Et comme on la colmate. Elle poursuit son récit. Elle n’est jamais bancale. Car elle a foi en ce qu’elle dit. L’histoire fait partie. D’une autre histoire. Qui la contient ainsi que. La quasi somme des récits. Dans l’ivresse du récit. Que le lecteur propage. Qui fait partie d’un autre drame. Qui la contient et avec elle. L’ensemble infini du fracas. Il ricoche sur les êtres.

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1 entrepoetique

2 publié le

3 par quatrehenriette

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10 notre insuffisance

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Un classique du genre | entrepoetique

https://entrepoetique.wordpress.com/2015/08/12/un-classique-du-genre-2

Aller au contenu principal. Un classique du genre. Collage à partir de Max Ernst, L’Ange du foyer. C’est une histoire fragile. Et comme on la colporte. Elle finit par se briser. Et comme on la colmate. Elle poursuit son récit. Elle n’est jamais bancale. Car elle a foi en ce qu’elle dit. L’histoire fait partie. D’une autre histoire. Qui la contient ainsi que. La quasi somme des récits. Dans l’ivresse du récit. Que le lecteur propage. Qui fait partie d’un autre drame. Qui la contient et avec elle. Adresse ...

2

Terra incognita | entrepoetique

https://entrepoetique.wordpress.com/2015/08/03/terra-incognita

Aller au contenu principal. L’espoir est endémique. À flanc d’accident. Au bord des cœurs. Il n’a pas peur du vide. Toi, tu t’agrippes à ses racines. Dans l’attente d’une main. Dans l’attente d’une chute. À l’idée d’espérer. Elle est si mince. Que tu retiens ton souffle. L’espoir est vivace. Toi, tu invoques l’hiver. Dans l’attente d’un abri. Dans l’attente glaciaire. L’espoir du gel. De marcher sur l’eau. Tu m’as rapporté. La légende de l’espoir. La possibilité de vivre. L’équarrissage →.

3

Au clou | entrepoetique

https://entrepoetique.wordpress.com/2015/08/03/au-clou

Aller au contenu principal. Petit à petit je peuple l’atelier. Qui chassent le cafard. Qui amortissent les coups. Je soigne mon intérieur. Puis je meuble le silence. Avec des chaises pour m’y asseoir. L’occuper sans répit. Jusqu’à ce qu’assiégé. M’a rendu ma voix. L’illusion est parfaite. J’ai l’impression. Qu’elle va parler. Nous prétendrons nous aimer. Je vis au-dessus de mes moyens. Pour éponger mes dettes. J’ai laissé en gage. Depuis j’ai la tête un peu miteuse. J’accumule les impayés.

4

quatrehenriette | entrepoetique

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Aller au contenu principal. À l’haleine tendre. Autour de toi vagabonds. Nous nous retrouvons ce matin. Les ailes graves dans l’air léger. Autour de ta vieillesse. Ma chère enfance le cœur confiant. Les joues au vent. Nous nous retrouvons pour fêter ta promesse. Et l’innocence de la joie. Semée sous tes pas. La grâce de ton abandon. Tatouée au bout de mes doigts. Chère enfance l’empreinte. De ton index sur ma bouche. Et le silence étonné de te vieillir en moi. J’entends le chant. J’entends le chant.

5

L’étrangeté | entrepoetique

https://entrepoetique.wordpress.com/2015/08/06/letrangete

Aller au contenu principal. Je suis devenue l’étranger qui rentre. Dans sa maison incrédule. La familiarité s’en est allée. Les murs les meubles les mères. Saluent d’une voix inconnue. Le baiser de l’épouse est jeune. Comme le vin nouveau. Son doux visage me réjouit. Je pourrais l’aimer. Si je savais son nom. Étranger dans sa vie. Vivre m’a tant changée. Que j’ai changé de vivre. Mon intimité m’a quittée. Pour ce que je ne suis plus? Chaque jour un peu différent. Les jours ont altéré. Le chemin du retour.

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HRAESVELGR – revue des moments perdus

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Accéder au contenu principal. Revue des moments perdus. Un faux pas, c'est toujours un pas de fait. A propos de l’auteur. Une vie sur deux, roman. Quel est cet ami revenu. Au bonheur de Belleville. Sizif dans le miroir. L’extérieur nuit n’est pas toujours sombre. Partage, reblog. (1). A la recherche d’un moment perdu. Ici ça reste entre nous. Bienvenue chez les rozes. Résidence pour personnes âgées. Follow revue des moments perdus on WordPress.com. S'abonner au blog via courriel. Leur espèce était déjà é...

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Mémoire de sable – revue des moments perdus

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Accéder au contenu principal. Revue des moments perdus. Un faux pas, c'est toujours un pas de fait. A propos de l’auteur. Une vie sur deux, roman. Quel est cet ami revenu. Au bonheur de Belleville. Sizif dans le miroir. L’extérieur nuit n’est pas toujours sombre. Partage, reblog. (1). A la recherche d’un moment perdu. Ici ça reste entre nous. Bienvenue chez les rozes. Résidence pour personnes âgées. Follow revue des moments perdus on WordPress.com. S'abonner au blog via courriel. Le sable incarne le temps.

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La poésie est un outil à fabriquer des éclats de réel, des instants échappés | AUTOROUTES & RÉVERBÈRES

https://autoroutesetreverberes.wordpress.com/2015/08/03/la-poesie-est-un-outil-a-fabriquer-des-eclats-de-reel-des-instants-echappes

Aller au contenu principal. Au commencement était l'accident. Ou la poésie. – Claro. Vos papiers s’il vous plaît. Y a quoi ici? Ça sert à quoi, ce blog? La poésie est un outil à fabriquer des éclats de réel, des instants échappés. La poésie est un média, un truchement entre le lecteur, le poète et ce qu’il donne à voir ; il s’agit donc avant tout d’un regard, puisque le regard embrasse l’extérieur et le ramène à soi. Elle est aussi une. Ou pire, aux «. Contraintes formelles poétiques ». Qui constitue la ...

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Une clef – revue des moments perdus

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A ses lèvres suspendu(e) – revue des moments perdus

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Trente-sixième dessous – revue des moments perdus

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Les folies du Cèdre – revue des moments perdus

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Instant-Né : Route de montagne | AUTOROUTES & RÉVERBÈRES

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Aller au contenu principal. Au commencement était l'accident. Ou la poésie. – Claro. Vos papiers s’il vous plaît. Y a quoi ici? Ça sert à quoi, ce blog? Instant-Né : Route de montagne. L’air va s’écrouler, par lentes vagues de chaleur. Sous le poids des cigales. Et les oliviers s’en désolent, derrière. Leurs chevelures d’argent déchirées,. Qui frôlent le sol. De l’autre côté de la route, alors que la peau brûle,. On voit l’abbatiale sur les hauteurs. De la montagne, qui disparaît. Bleue de chaleur –.

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When the curses are swimming | AUTOROUTES & RÉVERBÈRES

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