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Dos murciélagos: Cara
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Piruetas de labial rojo. Tu boca de escarabajo. Manos de azúcar impalpable. Lo necio del gusto salado y. Lo detestable del humo del cigarrillo que todavía quema. No sé de nada. Últimamente todo me destruye. Como para que lo sienta. Cuando de tanto estar atenta te distraes. El perfume en la lengua. Un sol que espía. Tu adivinanza sin enunciado. Una mejilla amiga y un beso inolvidable. Mientras se va desarmando en hilos la razón. Sí, miguelina es la abuela más linda que uno podría tener. Todo sea para bien.
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Dos murciélagos: mayo 2008
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8230;y su horizonte es un piolín…. Llueve cuando el insomnio me visita. Es tarde (siempre lo es) y a través de la ventana (por la rendija de la cortina), se filtra el reflejo del farol que pende arrebatadamente y alumbra el empedrado vagabundo. El crepúsculo matutino se aletarga, parece rendido ante las sombras. Mantengo los ojos exactos en aquel punto donde ulteriormente la forma se desvanece y la nostalgia me convida a compartir un mate amargo en la ronda de sin sabores. No acepto. 8220;¡Soy libre!
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Dos murciélagos: noviembre 2008
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Un pétalo me golpea la espalda. Me desprendo de la vida y en algún sueño intruso soy invisible. El momento se prolonga. Es propio hasta ser infinito). Tan cerca que un sacudón me va vaciando de a poco. Si se pudiera volver no lo haría. La brisa me rodea, bailo y me escapo en azul. El color no tiene noche. El sol fuego de un verano precipitado. Y una amenaza implícita. Una luciérnaga sin luz. Mientras mis ojos se enfrían solitarios. El arco-iris es de pintura fresca. La nostalgia del que piensa. Cansancio...
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Dos murciélagos: "juguito"
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Gravita el espiral de caricias que encendiste en mí, mezcla de esqueletos estallando en cristales y membranas como resistencias transparentes. Entonces, sueño que me preguntas: “¿nunca viste las estrellas en San Telmo? Y me despertas para que sea realidad). 191;De qué realidad me hablas? Hay veces en las que mirarte es como si el corazón se me convirtiera en terciopelo y tu respiración lo acariciara con su transcurrir propio. Dale, abrazame fuerte! Mientras se va desarmando en hilos la razón. La indifere...
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Dos murciélagos: febrero 2008
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Solo puedo oír. Las palabras son cristales rotos antes de ser pronunciadas. Cada sílaba serpentea hasta encontrar un rincón que la resguarde y en el colchón de plumas, se esconde. Soy el silencio verbal en estado puro. Las no-ganas de hablar. El querer y no hacer. ¿No hay más nada que decir? Al mirarnos, sin embargo, nuestros ojos se llenan de una conversación seria; de palabras sin tiempo; de una fotografía que lleva como epígrafe: “¿cómo se hace? Mientras se va desarmando en hilos la razón. Las gotas f...
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Dos murciélagos: julio 2008
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Mientras se va desarmando en hilos la razón. Suscribirse a: Entradas (Atom). Se me anudó el corazón para poder sobrevivir, viviendo para salvar, sólo mi propio pellejo.". Ver todo mi perfil. 191;Para qué quieres tu escribir? El escritor escribe. Si alguien quiere aprender a escribir podrá llegar a ser una persona que escribe, pero nunca será un escritor". Según Raymond Chandler, entonces, soy un escritor, ya que escribo. El estilo no se busca, se tiene o no se tiene, y no se sabe el por qué. Al ver, verás.
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Dos murciélagos: diciembre 2009
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Gravita el espiral de caricias que encendiste en mí, mezcla de esqueletos estallando en cristales y membranas como resistencias transparentes. Entonces, sueño que me preguntas: “¿nunca viste las estrellas en San Telmo? Y me despertas para que sea realidad). 191;De qué realidad me hablas? Hay veces en las que mirarte es como si el corazón se me convirtiera en terciopelo y tu respiración lo acariciara con su transcurrir propio. Dale, abrazame fuerte! Mientras se va desarmando en hilos la razón. La indifere...
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Dos murciélagos: Dejadez
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Un pétalo me golpea la espalda. Me desprendo de la vida y en algún sueño intruso soy invisible. El momento se prolonga. Es propio hasta ser infinito). Tan cerca que un sacudón me va vaciando de a poco. Si se pudiera volver no lo haría. La brisa me rodea, bailo y me escapo en azul. El color no tiene noche. El sol fuego de un verano precipitado. Y una amenaza implícita. Una luciérnaga sin luz. Mientras mis ojos se enfrían solitarios. El arco-iris es de pintura fresca. La nostalgia del que piensa. La indife...
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Dos murciélagos: abril 2008
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Cuatro segundos, cero grados centígrados. Tan falto de vida. Tan pobre de luz. Tan solitario que reseca pensarlo. Tan mudo que las palabras son cenizas huérfanas. Tan propio cuando ahoga el alma y duele estar. Como cuando recorto mis suspiros, los pego en tus oídos y pregunto:. Mientras se va desarmando en hilos la razón. Suscribirse a: Entradas (Atom). Se me anudó el corazón para poder sobrevivir, viviendo para salvar, sólo mi propio pellejo.". Ver todo mi perfil. 191;Para qué quieres tu escribir? Ni ye...
