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En el final de los tiempos: Otros tiempos
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En el final de los tiempos. Buenos Aires, Argentina. Ver todo mi perfil. Vengo de guardar mis papelitos. Fotograbado: Karl Blossfeldt No es en la vanida. El le escribió que su vida sexual estaba inmovil. Gotas de limón en mis pezones y tu boca con ham. En La Cárcova. Hoy te eché de menos por fortuita causa, te me qu. Los que aman creen saberlo todo del otro, simple. Me habituaste a caminar sobre el filo de la resis. El placer de pensar jugando. Centro de jubilados 3D. El placer de pensar jugando.
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En el final de los tiempos: Distracciones
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En el final de los tiempos. Buenos Aires, Argentina. Ver todo mi perfil. Ti voglio tanto bene mamma! Escultura: Lorenzo Quinn Dejá entrar al silencio . Carta de Ariadna a Teseo. Catatonías del amor. Iquest;A dónde viviríamos? Me preguntaba él, que er. Cosas de la luna. Iquest;Dónde estás hora perdida? Iquest;Donde tañen, hoy t. El placer de pensar jugando. Centro de jubilados 3D. El placer de pensar jugando. Un mano a mano con clio. Los chicos del grupo. Mahaya en la oscuridad. Peña de Historia del Sur.
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Inaniciones: O tal vez
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Lunes, noviembre 13, 2006. Se desangran de las calles. Que iluminan la noche. Uno ya se va cansando. De cada vida que habitamos. Las faltas, también,. 8220;Entonces navegar se hace preciso”. Sé que te gusta mirar. Las rayas de la carretera. Que quizá no esté conduciendo. Esta bicicleta envenenada,. En las profundidades de la memoria. Siempre hay que tocar el timbre varias veces. Esta vez me tocará rodar las es. O puede que elija saltar por la ventana. Escrito por Juan Martínez. 15 noviembre, 2006 21:12.
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Inaniciones: Acetilcolina
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Domingo, marzo 28, 2010. Qué es la vida sino el recuerdo que nos queda. Qué es sino la palabra herida. De sabernos vivos porque amamos. O nos sentimos solos. Qué es la vida sino el recuerdo. Qué es sino el pensamiento de inventar. Futuros para salir ganando. Para dejar de odiarnos a nosotros mismos. Como si levantarse no fuera lo mismo. Que dejarse caer hasta llegar a alguien. Como si saber no fuera lo mismo que saberse. Que relamerse el sentimiento en la punta de. Porque qué es la vida sino el recuerdo.
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Inaniciones: marzo 2010
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Domingo, marzo 28, 2010. Qué es la vida sino el recuerdo que nos queda. Qué es sino la palabra herida. De sabernos vivos porque amamos. O nos sentimos solos. Qué es la vida sino el recuerdo. Qué es sino el pensamiento de inventar. Futuros para salir ganando. Para dejar de odiarnos a nosotros mismos. Como si levantarse no fuera lo mismo. Que dejarse caer hasta llegar a alguien. Como si saber no fuera lo mismo que saberse. Que relamerse el sentimiento en la punta de. Porque qué es la vida sino el recuerdo.
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Inaniciones: junio 2007
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Domingo, junio 24, 2007. Y sin embargo…. Tropezar con nuestros sueños. Como si fueran estorbos. La excusa del ahogado:. No son el camino. Pero todo lo abarcan. Escrito por Juan Martínez. Suscribirse a: Entradas (Atom). A tientaspero sin manosgolpeándonos en paredesextr. Algunos poemas de ANGEL GONZALEZ. Algunos poemas de Luis GARCIA MONTERO. ELDIGORAS: Lengua, Literatura y Artes plásticas. Encendida en Buenos Aires. Nacho de día. Voy a poner un mercado. Ver todo mi perfil.
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Inaniciones: abril 2006
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Miércoles, abril 26, 2006. Escrito por Juan Martínez. Suscribirse a: Entradas (Atom). Algunos poemas de ANGEL GONZALEZ. Algunos poemas de Luis GARCIA MONTERO. ELDIGORAS: Lengua, Literatura y Artes plásticas. Encendida en Buenos Aires. Nacho de día. Voy a poner un mercado. Ver todo mi perfil. LA COSTUMBRE ES LA INANICIÓN DEL SENTIMIENTO.
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Inaniciones: febrero 2006
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Miércoles, febrero 15, 2006. En la calle camareros alterados. Por jóvenes impacientes,. Vendedores ambulantes que descienden. De tierras ignotas y lejanas. Y en sus puertas estudiantes hambrientos. Y zagales que pasan. Para ellos la Universidad. No ha terminado todavía. De vez en cuando. Resurgen de entre los olvidados. Los restos de los pobres. Que no se conforman. Y de los hambrientos. Tan solo de apetito. Yo trato de pasar inadvertido. Como un pequeño pájaro. Que se escapa de sus vidas.
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Inaniciones: noviembre 2005
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Jueves, noviembre 17, 2005. A RAS DEL AIRE. En tardes como éstas imagino. Mis manos crecientes sobre el cuerpo. Montes y ligeras ensenadas. De silencio hacen que el mirar trepe. Como una araña sobre su oscura. Es tu piel como una hoja errante. Es mi piel, arena insomne en donde. Mueren cien olas, como cien plumas,. Dejando huellas de espuma, y estelas. Se detiene, en el mundo dejan. De morir sueños inverosímiles. Y desconocidos: las palabras,. Por todo o en parte-. Son clavos permanentes.las manos.
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Inaniciones: febrero 2008
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Jueves, febrero 14, 2008. Astutos e insinceros,. Cada átomo entrometido,. Cada palabra ensordecida,. Cada uña y cada dedo. Se ha ido ensombreciendo. Debajo de la cama. Hay una alfombra,. Los pies se arrojan al vacío. En un acto de arrogancia,. El suelo les responde, como tú,. Con un baño de agua fría. Escrito por Juan Martínez. Lunes, febrero 04, 2008. Abre los ojos,. Toca en la pared. La silueta de tu propia. Sombra, la sombra de un sueño. Calcinado en archivos verdes, ordenadores,. Nacho de día.
