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maradentro
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Miércoles, 6 de abril de 2011. La copa de vino o el cáliz sagrado. La copa vuelca el torrente crepuscular de la uva. La madera absorbe el vino como se absorbe el amor. La carne y la sangre son más que tejidos y escrituras. Hay un fino misterio en las cosas que nos rodean o nos conforman. Visibles al resto, distinguibles e irremplazables. La madera absorbe el vino como se absorbe el dolor. La sangre y la carne son el fino misterio. Mezclados en el lodo esencial que es uno y es todos y es nadie. Nada, me d...
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maradentro: mayo 2010
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Martes, 11 de mayo de 2010. Sutil bandada de penas. Se atormentan o conmueven. Finamente desde tus ojos amigos. Se alinean bajo el signo de Venus. Cristales de sal, de mar tus ojos. Hay en ellos una playa de luna. Un mundo mecido con poetas y naufragios. A veces esos pájaros pían impíos. Sin duda trinan violines en tus paisajes. Y bs as. conoce de colores y de ríos. Aletean por los cielos tus pestañas. De nada sirven las palabras. Cuando hay nidos en tu rostro mujer. Yo te contemplo callado como fulgor.
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maradentro: junio 2010
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Lunes, 14 de junio de 2010. El vino del mar. 8211;toda la potencia del mar-. Tiene sed de eternidades. Una flauta y un quejido. En grutas y caracolas. El viento marino es una flauta. Su brisa no sabe de distancias. Trae la sal y la música. Lenguas de extraños sonidos. Que aprendieron a nombrar el mar. Y a navelar en su gran estómago. Para cruzar el mar. No por las distancias. Sino por las botellas. Que son nuestros cuerpos. A otros cuerpos lejanos. A través del horizonte. Desde el fondo de nuestro mar.
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maradentro: octubre 2011
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Miércoles, 12 de octubre de 2011. Quien no llena su mundo de fantasmas,. Me gusta la idea de los fantasmas. La imposibilidad de su abrazo. Sombras parcas, tenaces, nuestras. El viento, la niñez, el tiempo. Los espejismos y el horizonte. Mi espíritu y mi cuerpo inventado. Lo que quedó fuera del libro. La muerte propia y la vida prestada. Una gotera en una casa de chapa. El chirriar de una puerta. Todos los versos perdidos. Y los sueños que nunca inundan este lado. La tenue luz de los faroles doblados.
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Sábado, 21 de enero de 2012. El ancho de una vida. 8220;Es necesario no asustarse de partir y volver, camaradas. En una encrucijada de caminos que parten. Y caminos que vuelven.”. Todo empieza por una muerte. El muerto se llama Salgari, Ernesto Salgari. Aparece dentro de su camión, al costado del camino, en una ruta fantasmal de la provincia de Buenos Aires. Salgari lo encuentra perdido, haciendo dedo en un cruce de caminos. El tipo sube, se presenta, Conejo me dicen. El viejo asiente, dígame Ernesto.
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Lunes, 14 de febrero de 2011. El tren y el tiempo. El tren silva un blues por el camino silvestre. El tren cabalga el manso campo francés. Volutas de humo exhala en el aire azul. El paisaje es un pájaro, un marco volador. El pasajero presiente las plumas del viento en su cara. Fotocongela a ese campesino bajo roble sombra. Clic y el árbol pasó con aquel hombre y su posible historia. La retina los guardará en su memoria añil. No se resigna a creer. Que haya tanto desconocido en el mundo. Nada tenga que ver.
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Domingo, 19 de mayo de 2013. Leído en la Feria del libro con Editoral Viajera. El ala sana del amor. Y el ala rota del deseo. El amor que sea. Entre más de uno. Y nunca menos de dos. El que usa máscaras. El que no se aplaca. El amor que parte. El de los gentiles amorosos. El de los geniales genitales sublimados. El amor cabeza motor tumbero. El que usa camisa hawaiana. El desesperado amor tanguero. Y el mísero amor poétic0. El amor de los pasillos. El amor pochoclo inflado. El líquido comedia romántica.
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Miércoles, 12 de octubre de 2011. Quien no llena su mundo de fantasmas,. Me gusta la idea de los fantasmas. La imposibilidad de su abrazo. Sombras parcas, tenaces, nuestras. El viento, la niñez, el tiempo. Los espejismos y el horizonte. Mi espíritu y mi cuerpo inventado. Lo que quedó fuera del libro. La muerte propia y la vida prestada. Una gotera en una casa de chapa. El chirriar de una puerta. Todos los versos perdidos. Y los sueños que nunca inundan este lado. La tenue luz de los faroles doblados.
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Jueves, 17 de marzo de 2011. No digas nada Manuel, pero parece que la Delfina perdió el alma por un viento mientras colgaba la ropa. Me lo dijo la Marga que dice haberla visto robando sus jazmines nuevos. El almita cantaba como un jilguero Manuel, ¿lo creés? 18 de marzo de 2011, 19:14. Qué lindo, Nico. Me generó mucha ternura. Ojalá le vuelva el almita. Suscribirse a: Enviar comentarios (Atom). Puerto o cuna para las naves. Y la espesura de lo que no tiene nombre. Ver todo mi perfil. Gato bajo la lluvia.
