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La morrita que se llevó las papas
La morrita que se llevó las papas. Martes, 30 de septiembre de 2014. No es sólo un deseo, una aspiración, una esperanza. Hemos de darnos es una obligación honesta. De eso que nos reencuentra una y otra vez. Este sentimiento está podrido de sentir,. Este pensamiento está arrumbado de tanto pensar. La expresión de éstos sólo se desahoga. Cuando hay un grito que lo inunda todo,. Esa exclamación de la necesidad de darnos. En todos los tiempos posibles,. En todos los lugares existentes. No es fácil,. Florecie...
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Just another WordPress.com site. L’ALTRA STORIA DI NOI DUE. OGGI PER RADIO…. LA SOLITUDINE DEI NUMERI PRIMI. Pubblicato: marzo 23, 2011 in Uncategorized. Il sole cominciava a tramontare, il cielo si fece quasi rosso. 8220;Io mi sento solo” mormorò Ben sottovoce. 8220;Ma tesoro” esclemò la mamma, “ci sono io con te! 8220;Ma tu non sei me.”. Pubblicato: marzo 18, 2011 in Uncategorized. Alla guida del mio superBus arrivo alla fermata…. Vedo uno in lontananza che si affanna corre corre…. OGGI PER RADIO….
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La morsa era Paul
Domingo, 12 de septiembre de 2010. Música Mágica y Misteriosa en La Lupa. Un abrazo para Alejandro y su gente, de La Lupa. También a Andrea que colaboró para que todo fuera lo fue. Además, parece que este toque y los que vendrán se convertirán en un disco. Para los que piensan que no se pueden hacer cosas. La morsa era Paul. Lunes, 6 de septiembre de 2010. La Morsa reaparece junto a Vincent Vega el próximo sábado 11 de setiembre en la librería La Lupa. En el afiche están los datos. La morsa era Paul.
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La morsa era yo. Juan ORTiz DELgado @Jortdel. Ir al contenido principal. Luis Manuel Santalla Blanco. La morsa era yo Arquitectura. La morsa era yo. De no especificarse lo contrario, todos los contenidos del sitio están sujetos a licencia CC BY-NC-ND 3.0. La morsa era yo usa cookies. Si continúas navegando, consideramos que aceptas su uso Aceptar.
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La Morsameba
Viernes, 23 de julio de 2010. Hace rato que se me fue el tren. Cuando era chica, a eso de los tres o cuatro años, me acostaba y me quedaba despierta para escuchar el ruido del tren que pasaba a las doce de la noche. Mientras esperaba entre los ronquidos de mis abuelos, espiaba las luces de la calle que se filtraban por la persiana de metal y teñían parte de la habitación de naranja. Una hora. Dos. Tres. O quizá sólo quince minutos. De chico todo parece más. Enviar por correo electrónico.