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Anto: En el principio fue el verbo
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En el principio fue el verbo. En el principio fue el verbo. Y el verbo era Amor,. Y su muerte la cancha. En el principio era la molotov,. Y la bomba estaba con Dios. Y la bomba era Dios. Golpeando) contra tu puerta. En el principio era el Verbo,. Y el Verbo estaba con Dios. Y el Verbo era Dios. Los pingos. No se ven. Y estaba el verbo. Y estaba Dios,. Publicar un comentario en la entrada. Suscribirse a: Enviar comentarios (Atom). Salvo por una tarde de sol. Asumo (porque la densa niebla existe).
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Anto: octubre 2013
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Sentada los vi llegar. A veces supe llegar. Sentarme y que ya estén ahí. La que supo una vez llegar. Antes de verlos partir. Supe subir, y después bajar. Y después a bajar. A cuál mirar sentada. A cuál dejar pasar. Supe, mi vida,. Cuál era el último. Suscribirse a: Entradas (Atom). Salvo por una tarde de sol. Asumo (porque la densa niebla existe). Crítica: To spleen or not to spleen. Y nosotros somos la lealtad. Nota: Congratulations - MGMT. Nota: Gogol Bordello 2009. Más grande que El Globo.
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Anto: Y nosotros somos la lealtad... así que qué me vienen a hablar de la lealtad
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Y nosotros somos la lealtad. así que qué me vienen a hablar de la lealtad. La ética de la moral es mantenerla en secreto. La libertad es un secreto. No duró mucho esto. Una promesa de victoria,. Un éxodo de placer. Tan sólo un palo,. Un palo con una zanahoria. Me en can tó. Publicar un comentario en la entrada. Suscribirse a: Enviar comentarios (Atom). Salvo por una tarde de sol. Asumo (porque la densa niebla existe). Crítica: To spleen or not to spleen. Y nosotros somos la lealtad. Danza de la Panza.
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Anto: Salvo por una tarde de sol.
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Salvo por una tarde de sol. Once días de lluvia salvo por una tarde de sol. Las cosas son, las palabras parecen. Siempre intentando ser uno en el poema, los verbos y las cosas. Once días de lluvia salvo por una tarde de sol: parecen haberse sucedido en un orden determinado, parecen haber sido contados uno a uno esos días de lluvia. Pero no, eso es sólo un efecto de mi enunciado. No estuve contando las mañanas. 191;O a la cantidad de días de lluvia? Once días de lluvia y ninguna flor ¿eso dije? Sea tan só...
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Anto: Lo que sé.
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Y yo quisiera ser como el niño aquel,. Como el hombre aquel que es feliz. Y quisiera dar lo que hay en mí,. Todo a cambio de una ilusión. Y cantar y reír y olvidar mi dolor. 8220;Pero ella… ¿va a volver? 8221; me pregunta agarrándose la cabeza, reclinado en mi mesa, como si la bombilla del mate fuera un micrófono para que yo lo escuche mejor. “Me siento muy mal”. Estás bien, está prolija. Mirá qué fachero era de pendejo. 161;Pero si sos una tormenta de facha! Comelas vos. Yo fumo. Genia, Feliz Cumple!
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Anto: Nunca seré policía/ de provincia ni de Capital*.
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Nunca seré policía/ de provincia ni de Capital*. A mis amigos, esos notables adolescentes crecidos. Personalmente creo que la peor muerte es la de los Ferreyras. Una muerte anónima, por más nombre que hoy se haya hecho Mariano en su militancia. Es definitivamente la peor la muerte absurda de no haber sido elegido siquiera por tu asesino, un fofo, culeado por la burocracia sindical, al que le dicen “tirá, vos tirá”. Qué muerte de mierda. Una muerte al pedo. Tirar sin elegir a Mariano. De igual modo, en es...
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Anto: Cíclope.
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Ellos mueren /no quieren morir. Morirán igual/ lo digo yo. El cíclope me mira, yo ya tengo los ojos llenos de bronca. Tomemos el 134,ya va a venir. El 134 que pasa por Salta y la gente está contenta porque va al baile. No me importa esperar. A mí tampoco. Te quiero mucho. Yo la cagaba a tiros, lo llené de bala al cíclope, Nahuel, la dejé sin mamá a la nena. Yo me imaginaba su casa. ¿de verdad? Publicar un comentario en la entrada. Suscribirse a: Enviar comentarios (Atom). Salvo por una tarde de sol.
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Anto: noviembre 2013
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Dueños de la realidad,. Entren, muevan, vengan. A la nochecita de una fiesta. Es el primer día. De un largo adiós. Tiempo atrás perdí el acento,. Pero no me olvidé. De mi casa con un pino. En el sur hay un lugar. Está mi alfombra,. Dando pelotudos por sentado. Con el pecho hundido. Con su ración de libertad pendiente. Con su miedo de tanto cargar gárgolas con el hombro. Con sus preguntas abandonadas al aire que nada saben fecundar. Con la mirada desorientada tras las confusas huellas del cuerpo social.
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Anto: Lista.
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Consumé el acto primero. Luego el ínfimo, como dice Ella. Probé la renuncia del acto íntimo. Desconocida de las cosas. Me fijé en el vuelo último. Curé mis hélices heridas. Probé su tensión máxima. Fue brutal la eternidad. Me hice intocable en las letras. Como el vuelo último de los cuervos,. Me cedí al acto primero. Probé su brutalidad máxima. Amé la exclusividad anónima de las cosas. Renuncié y me comí. Temí a la soledad de la consagración total. Puse la mesa,. Y probé mi carencia recién servida.
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Anto: Gipsy Punk
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Mientras caminamos por el Clú Ciudá, on the way al escenario(s), hay gente extraña que regala mate taraguí o que itinera entre el stand. De Phillip Morris acolchonado (donde podés tomar en tus manos una guitarra eléctrica y sacarte una foto que después suben a una página para que te busques a vos mismo entre mil fotos y desde esa página se la mandes a tus amigos y después phillip morris tenga una gran base de datos para rompernos las pelotas) y otros stands similares (rock&pop, mega, etc). Una mezcla de ...
