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novela: sin sol
http://lababia.blogspot.com/2013/08/la-habitacion-se-habia-llenado-de-ese.html
No aguanto más esto. te voy a ligar las trompas mientras dormís. Refunfuñó, pero no tanto como para no encender el cigarrillo y convidarme uno (pero mis manos seguían ocupadas tratando de no errarle al vasito de plástico). Pastillas, DIU, forro… algo…. No me vas a poner un hijo, ya te lo dije. De eso hablo, por dios- dejé el vasito debajo de la cama, junto a la pata y me recosté boca abajo, todavía lejos, lo más lejos posible de ella. Bueno, pero no me quiero arriesgar. vos sabés que no quiero hijos.
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novela
http://lababia.blogspot.com/2013/08/fingi-ser-otro-y-me-acerque-medi-en-la.html
Fingí ser otro y me acerqué. Medí en la memoria su ingenuidad y mi torpeza, preví imposibles y posibles huellas. calculé su memoria y la mía juntas. quise adivinar si se trataba de un yo de 1995 o de un yo niño en 2010. tuve que decidir si eso era relevante o no. y dije, así nomás. Cuando tenía tu edad, pensaba en ser escritor, pero creía que los escritores eran gente famosa o algo así. Sin mirarme, pintando al hombrecito de su cuaderno, me respondió. Me dijeron que la narración no tiene final.
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novela: los fragmentos invisibles (cuento)
http://lababia.blogspot.com/2015/02/los-fragmentos-invisibles-cuento.html
Los fragmentos invisibles (cuento). Sus padres insistieron en la tumba. yo no. Hay una lápida sin epitafio. sólo un nombre, dos fechas (arbitrarias). Flores. una foto (de una nena que ya no es). un rosario (impuesto). Mi sombra sobre la lápida: la miro y pienso. Pienso que cinco metros más abajo de mis pies está el cajón y un cuerpo que supe amar. (sólo el cuerpo). Lo pienso de nuevo, como una confesión: sólo el cuerpo. Me saco los anteojos de sol y me agacho para dejar las flores junto a la lápida.
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novela: a Sábato no le pasaban éstas cosas
http://lababia.blogspot.com/2015/06/a-sabato-no-le-pasaban-estas-cosas.html
A Sábato no le pasaban éstas cosas. El papel higiénico cuelga del tubito. y yo lo miro, fijamente. cuelga y recuerda. Suena el timbre. corto una tira de papel y me apuro. Hola- dice Creatrice, creyéndose muy misteriosa. la hago pasar. es la segunda vez que entra a mi departamento, pero camina y mira como si fuera la primera vez, como si estuviera inspeccionando. Llegué ayer de Montevideo. el martes terminamos el rodaje. 191;cómo salió todo? Pregunto, haciéndome el inocente. A nadie le gustó cómo te fuiste.
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novela: A CARVER
http://lababia.blogspot.com/2014/04/a-carver.html
Se puede. estoy convencido de que se puede. No sé qué es lo que se puede, pero sé que sí. Veo, a veces. Fumando un cigarrillo imaginario. Me siento atravesado por el humo que no exhalo. Si digo que la muerte es mi sombra. Y mi sombra un autorretrato de la muerte. Que cada vez que despierto. Es como si mi sombra me abrazara. Tan fuerte tan fuerte. Que me saca el aire por un instante y después. Después me levanto, me visto, me disfrazo. Y hago las cosas de la gente. Como si no tuviera sombra. Enviar esto p...
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novela: poema cómico
http://lababia.blogspot.com/2015/02/poema-comico.html
El tiempo del alcohólico. Busqué en los lugares que fuiste. Loca adaptación de un fantasma. Anacrónico llanto de una enamorada en la era espacial. Que en Deimos se suicida. Y todavía no llega. Tuerto, buscador de pirita. Verso engominado sin lector. Invento una despedida en rima. Estoy en el lugar que inventaste cuando gritabas sin garganta. Estoy donde me buscaste la única vez. Y me confundo con las sombras. Porque soy yo,. Ni un auto destartalado, ni un gato sarnoso. Pero sí un puto querido.
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novela: Los que fuimos (fragmento)
http://lababia.blogspot.com/2014/03/los-que-fuimos-fragmento.html
Los que fuimos (fragmento). Foto: estoy sentado en una silla de caño. adelante mío, un atril sostiene un marco de madera (es una ventana). más allá, el río, el horizonte, la lluvia. Foto: mi nunca encuadrada en el marco de madera. Foto: mi cara, de frente, encuadrada en el marco de madera. Foto: la lluvia moja la sombra. Jueves, marzo 06, 2014. Enviar esto por correo electrónico. No hay comentarios.:. Suscribirse a: Comentarios de la entrada (Atom). Lababia.de.los.idiotas@hotmail.com. Libro de los pájaros.
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novela: en tierra lejana
http://lababia.blogspot.com/2014/03/en-tierra-lejana.html
Pocas voces acechan esta pieza. Surge de las sábanas. Estoy solo y mi muerte lejos. Lunes, marzo 10, 2014. Enviar esto por correo electrónico. No hay comentarios.:. Suscribirse a: Comentarios de la entrada (Atom). Lababia.de.los.idiotas@hotmail.com. Ver mi perfil completo. Libro de los pájaros. Plantilla Sencillo. Con tecnología de Blogger.
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novela: el otro monte
http://lababia.blogspot.com/2013/09/el-otro-monte.html
Dijo que había encontrado a un chico idéntico a mí. Pero es oriental, chino o coreano. igualito, eh. salvo por los ojos. Y unos días después. Se llama Julián, "Yúlian", es coreano. es igualito a vos. Y unas semanas después, comentó que habló con Yúlian, el coreano idéntico a mí. Es tu doppelgänger- se reía- es como vos, en todo, salvo los ojos- seguía riéndose. En ese momento noté la fascinación que después escondería. No volvió a hablar de eso hasta mucho tiempo después en que dijo que no,. Cuando estab...
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novela: Los que fuimos (fragmento)
http://lababia.blogspot.com/2014/04/los-que-fuimos-fragmento.html
Los que fuimos (fragmento). Sábado, abril 05, 2014. Enviar esto por correo electrónico. No hay comentarios.:. Suscribirse a: Comentarios de la entrada (Atom). Lababia.de.los.idiotas@hotmail.com. Ver mi perfil completo. Libro de los pájaros. Plantilla Sencillo. Con tecnología de Blogger.
