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TINTAS ALTERNATIVAS EDICIONES
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Viernes, 1 de noviembre de 2013. Publicado por TINTAS ALTERNATIVAS. Páginas 10 x 14 cm abiertas una vez al año a escritores, ilustradores y artistas. Josep Roca y Juan Cardosa. Escola d'escriptura de Barcelona.
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{La ciutat dels objectes perduts}: aniversari
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Trobaré a faltar la tardor de casa. Quan el setembre s'allargui sobre el mar. Em faltarà el mar quotidià. Quan la tardor arribi tard, plugim sobre el passeig. Trobaré a faltar els records a mig passeig. Quan camini amb amics sense passat. Trobaré a faltar el futur. Quan els amics es facin grans. Trobaré a faltar el setembre. Quan arribi la tardor. Publicat per marta vallejo herrando. Publica un comentari a l'entrada. Oficina Nacional de Asuntos Temporales.
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{La ciutat dels objectes perduts}: viernes
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25 abr. 2014. Me huelen las manos a limón. Los platos se amontonan en el lavadero. No sintoniza la tele el internet va cojo la panza llena. Y la calle sigue sucediendo a ritmo de viernes disfrazado. Seis meses y una cocina. Descolgué cuadros de pirámides y abrí las ventanas. Descorrí las cortinas y observé el mar y el cielo. Vacié la nevera e hice la lista de la compra. Cociné para la semana y recibí un sms. Seis meses y una casa. Encontré tónica en el súper. Reciclé lona de toldo del mercadillo.
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{La ciutat dels objectes perduts}: de febrer 2015
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16 febr. 2015. Amanecer. sidi gaber. Salir a escuchar el amanecer. Un poco de imposible o me ahogo. Sentados en una grieta que contiene todos los días de la ciudad. Componemos la jornada en las costuras de lo posible. Comando secreto de mudos mirando el mar. Junto a nosotros, un hombre pesca peces minúsculos. Si tenemos suerte, a lo mejor pescamos una nube,. A lo peor pescamos el mar, que es infinito. Publicat per marta vallejo herrando. Oficina Nacional de Asuntos Temporales.
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{La ciutat dels objectes perduts}: d’abril 2014
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25 abr. 2014. Me huelen las manos a limón. Los platos se amontonan en el lavadero. No sintoniza la tele el internet va cojo la panza llena. Y la calle sigue sucediendo a ritmo de viernes disfrazado. Seis meses y una cocina. Descolgué cuadros de pirámides y abrí las ventanas. Descorrí las cortinas y observé el mar y el cielo. Vacié la nevera e hice la lista de la compra. Cociné para la semana y recibí un sms. Seis meses y una casa. Encontré tónica en el súper. Reciclé lona de toldo del mercadillo.
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{La ciutat dels objectes perduts}: de novembre 2013
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18 nov. 2013. Cafè Tugareya - 17 de novembre 2013. Tan poc esforç com trobar-me amb la cara extranya de la Nadia que per casualitat i de bon matí em diu: “M’agrades. Ets lliure i parles simple”. No sé què fer amb aquest afalac de perles que posa un mirall nou davant la meva imatge trencada. Tinc la sensació d’haver arribat aquí per escurçar la distància entre qui sóc i qui crec ser. Recomposar els reflexos trencats amb què mil miralls deformats m’omplien. Ser lliure i simple com diu la Nadia.
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{La ciutat dels objectes perduts}: de setembre 2013
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Un día la ciudad es pequeña como un cajón pequeño. Un cajón que es tuyo. Un cajón cuya madera compraste. Le diste las medidas al carpintero, escogiste los tiradores, pensaste el mejor lugar para ese cajón, de ese escritorio, en esa casa, en esa ciudad. Comunican en casa cuando les llamas, olvidaste otra vez que tus 21h son sus 23h y ya es hora de acostarse. Comunicas en el cajón cuando te llaman, no saben que tus 10h no son nada porque en el cajón cada día amanece más tarde, porque tu cajón en una ci...
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{La ciutat dels objectes perduts}: The fall
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26 gen. 2015. When the spring arrives the wind blows in Alexandria. It’s not any kind of wind, it’s a stubborn wind that sweeps the whole city, sneaking through the leaks in the buildings, tousling the ideas, rolling-up the skirts of women and the galabiyya of men. And then the summer comes and the wind slows down, the sun blasts the windows and heats the asphalt. Autumn and the rain and winter and the fog. And kites remain peeled in the void, almost flying, almost dying. I live in a fourteenth floor wit...
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{La ciutat dels objectes perduts}: d’abril 2013
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16 abr. 2013. Foto Gonçal Calvo Pérez. Al faro siempre se llega sudando por un trayecto pespunteado de mar, untándose de salitre hasta llegar al canalillo de Les Mamelles. Dos montículos avejentados de señora con secretos separados por una carretera vieja. Un par de colinas dónde asoma erecto el orgullo mandatario. Al otro lado el faro, francófono y descascarillado. Publicat per marta vallejo herrando. Oficina Nacional de Asuntos Temporales.