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El Abogado del Diablo (y asociados): De vuelta

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Sábado, 30 de noviembre de 2013. Una vez se haya dicho todo, estaremos en condiciones de volver a decirlo todo, porque todo se habrá contradicho. Aquiles Dalseme (1840-1913) Periodista francés. Cómo pasa el tiempo. Tras terminar con la serie de artículos Ombligocentrismos. Afortunadamente, ese mutis no ha sido total; muestra de ello son los dos artículos que he redactado para la revista Token. Enviar por correo electrónico. Publicar un comentario en la entrada. Suscribirse a: Enviar comentarios (Atom).

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Cris H.: mayo 2015

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Voy a quererte hasta que te duela. Voy a dolerte tanto. Que no querrás saber si el mundo sigue siendo tan horrible. O si las calles están repletas de cadáveres. Que se negaron a llorar. Voy a dañarte tanto con todo lo que siento,. Que te dará igual saber que te has vuelto mundano en mi cuarto. Vas a llorarme tanto. Por haberte vuelto mortal. Que te dará igual secarte por dentro para darme de beber tus lágrimas. No es una amenaza. Me lo debes. Me debes quererme. Tú ya me doliste antes de saber hablar.

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Cris H.: LÍNEA 1

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Tengo un amigo que cuando camina abraza a los árboles. Dice que es como cuando alguien te cuenta sus tristezas. Tú, por ser oídos, guardas parte de esa melancolía. 171;Con los árboles es lo mismo, dice. Los abraza para pegarles todas tus manchas negras, creo. Por eso siempre elige árboles centenarios, fuertes. Como castaños o chopos para que aguanten toda su pena arrastrada hasta el encuentro. Una chica entra llorando: «¿Tienes un kleenex? Enviar por correo electrónico. Suscríbete al blog por correo.

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Cris H.: agosto 2015

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BARBAS, TICS Y CALCETINES. Este cuarto huele a canciones. Que se escuchan por las mañanas. Está infestado de olores en los calcetines. Que tienen un poco de ti. Y un poco de detergente. Abro la ventana y sigue oliendo. A personas obesas que huelen a Nenuco. Da igual, tus manos siempre huelen a tormenta-. Querría tener un antojo,. Una mancha con tu olor en mi piel. Y que sólo pudiera olerse cuando hay lluvia.]. Qué fácil era restregarme por tu barba. Como si fuera un gato,. 171;Te harás daño, me reprimías.

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Cris H.: septiembre 2015

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Tengo un amigo que cuando camina abraza a los árboles. Dice que es como cuando alguien te cuenta sus tristezas. Tú, por ser oídos, guardas parte de esa melancolía. 171;Con los árboles es lo mismo, dice. Los abraza para pegarles todas tus manchas negras, creo. Por eso siempre elige árboles centenarios, fuertes. Como castaños o chopos para que aguanten toda su pena arrastrada hasta el encuentro. Una chica entra llorando: «¿Tienes un kleenex? Enviar por correo electrónico. Suscribirse a: Entradas (Atom).

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Cris H.: TROCHILINAE

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Mil doscientos latidos por minuto,. Puede que mi vida acabe en media hora. Que deje de chupar las flores y que las flores mismas me dejen de parecer cadáveres-. Comparo mis minutos vida con los latidos de un colibrí,. No he arriesgado nada-. Hago sombras chinescas con la forma de un pájaro. A través del proyector. Porque quiero volar, aunque sea con mis manos, aunque no salga de este cuarto-. Mientras “La mujer de nieve” de Kaidan viene a buscarme para llevarme al remoto frío. No sé cómo,. ENCUENTRO NÚME...

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Cris H.: octubre 2015

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Este salón que me hace esperarte, que se ha vuelto mi abrigo mientras llueve fuera. Suenan pasos en el portal. Sonrío. Qué simple es todo. Entras con prisas porque quieres desvestirte lo antes posible. Las paredes y yo te seguimos con la mirada,. Me dan ganas de ser más invisible-. El aire que has provocado al pasar rápido,. Corriendo hacia el otro extremo de la casa ,sin pausa-. Tu mirada es distinta, tu forma de andar, TODO. Qué distinto es todo. Tienes la expresión de un moribundo. Eres como la luna.

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Cris H.: NENÚFARES

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Que se esconden en sus pulmones,. Que la asfixian y no la dejan vomitar tranquila-. Y la enredan con sus ansias de posesión-. Para hundirla, disecarla. Pero Blanche dice que los funerales son más bonitos que la muerte. Al menos será belleza rodeada de velas-. Hay tierra en su garganta y en su estómago. Sedimentos de felicidad que no logró alcanzar,. Son palabras que nunca dijo. Silencios que hizo vacíos en sus entrañas. No se lo digas a nadie, le decían-. Y tiene secretos en jaulas de titanio.

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Cris H.: ENCUENTRO NÚMERO «N»

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ENCUENTRO NÚMERO «N. Uñas pintadas con boli Bic. Y labios pintados con el líquido. De una ciruela madura, blanda. Que chorrea tinta en cada mordisco-. Escribiendo en papel higiénico. Y durmiendo en algún rincón de la calle Argumosa. Porque Julio Verne también viajaba en sueños-. 191;Se puede escribir sin haber leído? Él cruza la ciudad. Con sus ojos de ciervo,. Con sus orejas de gato. Bebiendo vino en un vaso de plástico reciclado. Y yo le observo caminar por entre los coches. Para hacer un castillo-.