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Moriría por ella: OLAS
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Un intento, como otro cualquiera, de cartografiar sueños, de abrir la jaula a todos los pájaros que tengo en la cabeza. Sábado, 25 de julio de 2015. Espera a la primavera, B. Publicar un comentario en la entrada. Suscribirse a: Enviar comentarios (Atom). La chica de la bicicleta. La princesa de la luna. La mujer de las mariposas azules. La mujer de arena. La mujer que se convirtió en musa. La mujer más bonita del mundo. Burradas a media tarde. El hilo de tela de araña. La chica de más allá de las nubes.
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Moriría por ella: Volverte a ver
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Un intento, como otro cualquiera, de cartografiar sueños, de abrir la jaula a todos los pájaros que tengo en la cabeza. Miércoles, 22 de julio de 2015. Espera a la primavera, B. Publicar un comentario en la entrada. Suscribirse a: Enviar comentarios (Atom). La chica de la bicicleta. La princesa de la luna. La mujer de las mariposas azules. La mujer de arena. La mujer que se convirtió en musa. La mujer más bonita del mundo. Burradas a media tarde. El hilo de tela de araña. La chica de más allá de las nubes.
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V Ó M I T O S: Ni a puerta vacía.
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Lunes, 2 de abril de 2012. Ni a puerta vacía. Según todas las encuestas el equipo local estaba desahuciado. En las webs de apuestas nadie apostaba un céntimo por los de casa. El equipo visitante venía fortísimo sobre el papel. Venía de ganar varios títulos, prácticamente todos los que había disputado. Y por si eso fuera poco su delantero centro, al cual llamaban "la eterna promesa". En aquellos años los reds. Para alzarse con el título necesitaban vencer contundentemente, por más de cuatro goles de difer...
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Moriría por ella: Nada de nada
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Un intento, como otro cualquiera, de cartografiar sueños, de abrir la jaula a todos los pájaros que tengo en la cabeza. Sábado, 18 de julio de 2015. Mientras tanto, sigue ahí el deseo incontrolable de escribir, y de que tú me leas. Y que te guste lo que lees. Y que pienses algo de mí que es mucho mejor de lo que soy. Porque no me conoces. Y ante ti puedo ser lo que quiera. Espera a la primavera, B. José A. García. Que nos leamos mutuamente para alimentarnos el ego y ser, de algún modo, felices por igual.
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Moriría por ella: Saco de huesos
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Un intento, como otro cualquiera, de cartografiar sueños, de abrir la jaula a todos los pájaros que tengo en la cabeza. Martes, 12 de abril de 2011. Me levanto por la mañana con todos los huesos rotos. Todos. Por la mitad. Partidos en dos piezas simétricas, de rotura limpia, sin polvo ni astillas, como cortados con una hoja radial, las falanges de los meñiques, los huesos del cráneo, las vértebras. las costillas. Espera a la primavera, B. 161;Di que sí, que se joda! Un cordial saludo,. Me gusta lo que leo.
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Moriría por ella: Poema de Rudyard Kipling - Serás hombre, hijo mío
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Un intento, como otro cualquiera, de cartografiar sueños, de abrir la jaula a todos los pájaros que tengo en la cabeza. Viernes, 27 de marzo de 2009. Poema de Rudyard Kipling - Serás hombre, hijo mío. Si puedes mantener intacta tu firmeza. Cuando todos vacilan a tu alrededor. Si cuando todos dudan, fías en tu valor. Y al mismo tiempo sabes exaltar su flaqueza. Si sabes esperar y a tu afán poner brida. O blanco de mentiras esgrimir la verdad. O siendo odiado, al odio no le das cabida. Tuya es la tierra y ...
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Moriría por ella: agosto 2015
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Un intento, como otro cualquiera, de cartografiar sueños, de abrir la jaula a todos los pájaros que tengo en la cabeza. Martes, 25 de agosto de 2015. Me cuesta creer que pueda sobrevivir a que lo nuestro se acabara. No en plan "ay, dios mío, ¿qué voy a hacer? Sino más bien a que no seré el mismo. Y me gusta el que soy, entre otras cosas, porque eres posible. Y yo no tengo sueños de ser escritor porque yo sólo lo quiero ser para que tú, de algún modo, me quieras. Espera a la primavera, B. La mujer de arena.
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Moriría por ella: Que nadie piense lo que no es
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Un intento, como otro cualquiera, de cartografiar sueños, de abrir la jaula a todos los pájaros que tengo en la cabeza. Viernes, 24 de julio de 2015. Que nadie piense lo que no es. Creo que algo se avecina, no puede ser que tantas coincidencias no quieran decir nada en concreto. A veces me siento como uno de esos científicos locos que leen en los números de las líneas de bus y las palabras de los periódicos al azar, una especie de conspiración de extraterrestres. Me estoy volviendo loco. La mujer de arena.
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Moriría por ella: Ayer
http://moririaporella.blogspot.com/2015/07/ayer.html
Un intento, como otro cualquiera, de cartografiar sueños, de abrir la jaula a todos los pájaros que tengo en la cabeza. Jueves, 30 de julio de 2015. Me gustaría creer que todo saldrá bien, que todo o casi todo está bien atado, pero también sé que necesito un paréntesis, unos días en los que volver a ser yo mismo, bueno, en fin, eso que uno sería si no estuviera todo el día preocupado por que las cosas se estén haciendo bien. Pero eso es otro tema. Espera a la primavera, B. 2 de agosto de 2015, 3:23.
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Moriría por ella: Te buscaré en Groenlandia
http://moririaporella.blogspot.com/2011/10/te-buscare-en-groenlandia.html
Un intento, como otro cualquiera, de cartografiar sueños, de abrir la jaula a todos los pájaros que tengo en la cabeza. Lunes, 10 de octubre de 2011. Te buscaré en Groenlandia. Y en esta última frase se concentra todo. Ya sabía yo que esta entrada acabaría en alguna parte. Siempre que no tengo nada qué decir acabo descubriendo algo, siempre que alguien aparece en mi imaginario llega para decirme algo. ¿Crees en la magia? 191;en el destino? 191;en que nada es casual? Espera a la primavera, B. A mi esto de...
