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Poesía de acá: lo que más temes
http://www.poesiadeaca.com.ar/2016/11/lo-que-mas-temes.html
Lo que más temes. Lo que más quieres. Lo que nadie espera. Lo que nadie ya consigue. Arnaldo Antunes (trad. Aníbal Cristobo) en Agora aqui ninguém precisa de si. No hay comentarios.:. Suscribirse a: Comentarios de la entrada (Atom). El héroe sin nombre. San Agustín de Hipona. San Juan de la Cruz. Días después del diluvio. La infancia del procedimiento. The Dry Salvages: II",. Traducido por Vicente Gaos.
Poesía de acá: hay lugares que están más llenos de espera
http://www.poesiadeaca.com.ar/2016/11/hay-lugares-que-estan-mas-llenos-de.html
Hay lugares que están más llenos de espera. Del tiempo que otras es una. Historia que camina mientras duerme. He recibido un talismán. Desde el otro lado de la espera. Puesto que soy esa zarza. Henri Meschonnic en Puesto que soy esa zarza. No hay comentarios.:. Suscribirse a: Comentarios de la entrada (Atom). El héroe sin nombre. San Agustín de Hipona. San Juan de la Cruz. Días después del diluvio. La infancia del procedimiento. The Dry Salvages: II",. Traducido por Vicente Gaos.
Poesía de acá: cuando compro cuadros
http://www.poesiadeaca.com.ar/2016/11/cuando-compro-cuadros.html
O lo que es más exacto. Cuando miro aquello de lo que puedo pensarme como la dueña imaginaria,. Me detengo en lo que me daría placer en un momento cualquiera:. La sátira de la curiosidad en la que ya no se discierne. Más que la intensidad del entorno;. O justamente lo contrario, el viejo objeto, la caja de sombreros medieval decorada,. Donde hay sabuesos cuyas cinturas se van afinando como la cintura de un reloj de arena. Y ciervos y pájaros y personas sentadas;. No hay comentarios.:. El héroe sin nombre.
Poesía de acá: las nubes se amontonan
http://www.poesiadeaca.com.ar/2017/01/las-nubes-se-amontonan.html
Las nubes se amontonan. Parecía ser el tipo de vida que queríamos. Comíamos frutillas con crema a la mañana. Entraba el sol en todas las habitaciones. Paseábamos desnudos por la orilla del mar. Sentíamos, sin embargo, algunas noches. Incertidumbre por lo que pudiera suceder. Igual que actores trágicos en un teatro en llamas,. Con pájaros rondándonos en círculos,. Extrañamente quietos los sombríos pinos. Y cada piedra bajo nuestros pies roja por el crepúsculo. Unas nubes de aspecto casi humano.
Poesía de acá: tristán
http://www.poesiadeaca.com.ar/2016/12/tristan.html
Tristán nació de Loba. La doberman mayor del Coronel;. Era una bola movediza. Nada tan tierno como sus movimientos. Reptando hacia las tetas. Sus ojos cerrados en un placer. Que nada puede sustituir. Caía luego en la modorra de los hartos. A los seis meses le cortamos la cola. Porque así se estilaba. Lo amamos, esos días, como a nada o a nadie. Tan sólo para verlo. Estirarse en la cucha. Frotarse el hocico en nuestras manos. Y volver a su posición de ovillo. Antes de que cumpliera el año. Se convierte en...
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Dos murciélagos: Cara
http://adieciochominutosdelsol.blogspot.com/2008/09/cara.html
Piruetas de labial rojo. Tu boca de escarabajo. Manos de azúcar impalpable. Lo necio del gusto salado y. Lo detestable del humo del cigarrillo que todavía quema. No sé de nada. Últimamente todo me destruye. Como para que lo sienta. Cuando de tanto estar atenta te distraes. El perfume en la lengua. Un sol que espía. Tu adivinanza sin enunciado. Una mejilla amiga y un beso inolvidable. Mientras se va desarmando en hilos la razón. Sí, miguelina es la abuela más linda que uno podría tener. Todo sea para bien.
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Dos murciélagos: mayo 2008
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8230;y su horizonte es un piolín…. Llueve cuando el insomnio me visita. Es tarde (siempre lo es) y a través de la ventana (por la rendija de la cortina), se filtra el reflejo del farol que pende arrebatadamente y alumbra el empedrado vagabundo. El crepúsculo matutino se aletarga, parece rendido ante las sombras. Mantengo los ojos exactos en aquel punto donde ulteriormente la forma se desvanece y la nostalgia me convida a compartir un mate amargo en la ronda de sin sabores. No acepto. 8220;¡Soy libre!
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Dos murciélagos: noviembre 2008
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Un pétalo me golpea la espalda. Me desprendo de la vida y en algún sueño intruso soy invisible. El momento se prolonga. Es propio hasta ser infinito). Tan cerca que un sacudón me va vaciando de a poco. Si se pudiera volver no lo haría. La brisa me rodea, bailo y me escapo en azul. El color no tiene noche. El sol fuego de un verano precipitado. Y una amenaza implícita. Una luciérnaga sin luz. Mientras mis ojos se enfrían solitarios. El arco-iris es de pintura fresca. La nostalgia del que piensa. Cansancio...
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Dos murciélagos: "juguito"
http://adieciochominutosdelsol.blogspot.com/2009/12/juguito.html
Gravita el espiral de caricias que encendiste en mí, mezcla de esqueletos estallando en cristales y membranas como resistencias transparentes. Entonces, sueño que me preguntas: “¿nunca viste las estrellas en San Telmo? Y me despertas para que sea realidad). 191;De qué realidad me hablas? Hay veces en las que mirarte es como si el corazón se me convirtiera en terciopelo y tu respiración lo acariciara con su transcurrir propio. Dale, abrazame fuerte! Mientras se va desarmando en hilos la razón. La indifere...
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Dos murciélagos: febrero 2008
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Solo puedo oír. Las palabras son cristales rotos antes de ser pronunciadas. Cada sílaba serpentea hasta encontrar un rincón que la resguarde y en el colchón de plumas, se esconde. Soy el silencio verbal en estado puro. Las no-ganas de hablar. El querer y no hacer. ¿No hay más nada que decir? Al mirarnos, sin embargo, nuestros ojos se llenan de una conversación seria; de palabras sin tiempo; de una fotografía que lleva como epígrafe: “¿cómo se hace? Mientras se va desarmando en hilos la razón. Las gotas f...
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Dos murciélagos: julio 2008
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Mientras se va desarmando en hilos la razón. Suscribirse a: Entradas (Atom). Se me anudó el corazón para poder sobrevivir, viviendo para salvar, sólo mi propio pellejo.". Ver todo mi perfil. 191;Para qué quieres tu escribir? El escritor escribe. Si alguien quiere aprender a escribir podrá llegar a ser una persona que escribe, pero nunca será un escritor". Según Raymond Chandler, entonces, soy un escritor, ya que escribo. El estilo no se busca, se tiene o no se tiene, y no se sabe el por qué. Al ver, verás.
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Dos murciélagos: diciembre 2009
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Gravita el espiral de caricias que encendiste en mí, mezcla de esqueletos estallando en cristales y membranas como resistencias transparentes. Entonces, sueño que me preguntas: “¿nunca viste las estrellas en San Telmo? Y me despertas para que sea realidad). 191;De qué realidad me hablas? Hay veces en las que mirarte es como si el corazón se me convirtiera en terciopelo y tu respiración lo acariciara con su transcurrir propio. Dale, abrazame fuerte! Mientras se va desarmando en hilos la razón. La indifere...
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Dos murciélagos: Dejadez
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Un pétalo me golpea la espalda. Me desprendo de la vida y en algún sueño intruso soy invisible. El momento se prolonga. Es propio hasta ser infinito). Tan cerca que un sacudón me va vaciando de a poco. Si se pudiera volver no lo haría. La brisa me rodea, bailo y me escapo en azul. El color no tiene noche. El sol fuego de un verano precipitado. Y una amenaza implícita. Una luciérnaga sin luz. Mientras mis ojos se enfrían solitarios. El arco-iris es de pintura fresca. La nostalgia del que piensa. La indife...
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Dos murciélagos: abril 2008
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Cuatro segundos, cero grados centígrados. Tan falto de vida. Tan pobre de luz. Tan solitario que reseca pensarlo. Tan mudo que las palabras son cenizas huérfanas. Tan propio cuando ahoga el alma y duele estar. Como cuando recorto mis suspiros, los pego en tus oídos y pregunto:. Mientras se va desarmando en hilos la razón. Suscribirse a: Entradas (Atom). Se me anudó el corazón para poder sobrevivir, viviendo para salvar, sólo mi propio pellejo.". Ver todo mi perfil. 191;Para qué quieres tu escribir? Ni ye...
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Dos murciélagos: enero 2008
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161;¡¡dolor! Una pesa en la nuca. Mientras se va desarmando en hilos la razón. El crepúsculo se abre paso y late en el asfalto. La luz penetra mis retinas. Arrastro los pies y las manos me pesan. Me tuerzo y la cabeza toca el piso. Siento el pulso. Padezco el encuentro de un negativo y un positivo. La unión hace que recupere el verticalismo. Y ahí quedo… invertida. Mientras se va desarmando en hilos la razón. Suscribirse a: Entradas (Atom). Ver todo mi perfil. 191;Para qué quieres tu escribir? Ni yerba d...
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poesiadarua | "nós saimos às ruas. como se ainda pertencessem a todos nós. e a única violência que encontramos é a violência dos jornais, das placas, da polícia e das vítimas da opressão e da injustiça. no mais, encontramos a poesia e a adotamos como
Nós saimos às ruas. como se ainda pertencessem a todos nós. e a única violência que encontramos é a violência dos jornais, das placas, da polícia e das vítimas da opressão e da injustiça. no mais, encontramos a poesia e a adotamos como nossa política. BELO HORIZONTE – bairros. BELO HORIZONTE – Região Central. A pixação, segundo a Lei Penal. As margens da beleza, as belezas da margem. Av Barão H. de Mello, Raja Gabaglia e N. Sra. do Carmo. Avs Antônio Carlos, Pedro I e Cristiano Machado. É sim, de verdade!
Poesia da Sangria
O objectivo do meu blogue é postar tudo aquilo que me interessa e, obviamente, te possa interessar a ti. Tenho(ou pelo menos é esse o objectivo) uma grande diversidade mas a grande maioria sobre Fado, poesia, cultura e uns petiscos como é óbvio. Este blog é o desenrasque do meu 1º blog:"Pão,Vinho e Sardinhas" mas que devido a dificuldades técnicas não o posso editar. De qualquer maneira espero que aproveitem. Ocorreu um erro neste dispositivo. Sexta-feira, 17 de junho de 2011. Enviar a mensagem por e-mail.
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Terra Incognita
Quarta-feira, 3 de dezembro de 2014. Epitáflor para o Mão-de-barros - (*19-12-1916 *13-11-2014). Aqui jaz um jarro. Nele habitava o poeta de barro. Que verteu o cântaro de seus cantos. Evaporou poesia ‘té o fim:. E quando o sol chamejou sua argila. Deixou de lado seu jarro. Brincar de fazer chuva. Domingo, 28 de julho de 2013. O Teatro Alquímico - Tiago Abreu. Sexta-feira, 19 de abril de 2013. A oração do louva-deus. Comove as gotas do orvalho. Os mitos do mato:. No cerne do sonho. A carne da tribo.
Poesia da Silva
Meu pai não é poeta nem minha mãe é poetisa, mas no meu coração frio, brotou um pouco de poesia". Terça-feira, 9 de setembro de 2014. Para se unir melhor. No doce calor do amor. Numa dose de luxuria. Suas mãos nas minhas. Seu corpo no meu. Seu beijo só meu. Na dança do desejo. Para afogar-me em sua pele. Para beber de seus beijos. Teu sabor entre meus dedos. Suas mãos na minha face. Derretidos entre meus lábios. Cubra-me com teu amor. Com seu cheiro lascivo. Unidos no supremo prazer. Um para o outro.
poesía, de acá.
Poesía, de acá. Lunes, 5 de mayo de 2008. Nació en Joinville, Santa Catarina, en 1961. Entre sus libros destacan. Fue editor asistente del periódico “Nicolau”, de 1984 a 1994, así como fundador y editor del suplemento cultural “Anexo”, de 1995 a 1998. Estos poemas son una breve muestra del libro inédito. Casa de Água de Georgia O’Keeffe. Poesía, de acá agradece a Sergio Rios por las traducciones. VISITA A LA CASA DE AGUA. Allá encontré varias de mis culpas,. Algunas viejas, otras más jóvenes,. De las uña...
Poesía de acá
Las nubes se amontonan. Parecía ser el tipo de vida que queríamos. Comíamos frutillas con crema a la mañana. Entraba el sol en todas las habitaciones. Paseábamos desnudos por la orilla del mar. Sentíamos, sin embargo, algunas noches. Incertidumbre por lo que pudiera suceder. Igual que actores trágicos en un teatro en llamas,. Con pájaros rondándonos en círculos,. Extrañamente quietos los sombríos pinos. Y cada piedra bajo nuestros pies roja por el crepúsculo. Unas nubes de aspecto casi humano. Los días d...
Poesia de Agrywhite
Domingo, 19 de junho de 2011. É preciso, é inadiável. A história de luta. Conformista e de submissão. Resistir e forçar caminhos. Que comprometem o futuro. Subvertem princípios e direitos. Aprofundam o retrocesso social. Num território à procura. De afectos e autenticidade. Terça-feira, 14 de junho de 2011. Na senda do determinismo. Rumo ao pleno emprego. O mundo fica bem melhor. O patronato será mais feliz. Mesmo com algum sacrifício. O voto cúmplice e ausente. Nos domínios da mistificação. Uma estranha...
poesiadeaidaparraga.blogspot.com
Poesía de Aída Párraga
Poesía de Aída Párraga. De vez en cuando escribimos algo que nos gustaría compartir. Viernes, 23 de enero de 2015. Días que palpitan como colibríes hambrientos. Días en los que tu voz se me rebela. En que los muertos se levantan. En los que ni el sol me calienta. Días en los que me duele respirar. Porque respiro tu nombre. Días en los que la piel se me incendía. Al roce de caricias desempolvadas. Hay días en los que la vida es demasiado larga. Hay días que deberían borrarse del calendario. De recorrer de...
poesiadealmainquieta.blogspot.com
POESIA DE ALMA INQUIETA
POESIA DE ALMA INQUIETA. Miércoles, 7 de septiembre de 2011. YO, SOY MI VOZ. Sólo podré morir habiendo vivido. Sólo podré vivir habiendo sido. Sólo podré ser entre hilos de versos, entre nidos de palabras. Yo soy mi voz. Miércoles, septiembre 07, 2011. Enviar por correo electrónico. Jueves, 11 de agosto de 2011. Me quede con la sonrisa. Colgada de bobo enamorado. Enganchado de tu voz. Atado al murmullo de tu carcajada. Me quede allá, guardadito en tu bolsillo,. Asomado de puntillas, de reojo al mundo.
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POESÍA DE ALMA Y RABIA
En este blog pretendo plasmar lo que me va viniendo al alma desde que, demasiado tarde, descubrí la poesía. Mis poemas son basura, son feos probablemente, pero son míos. Son mi alma, mi rabia, mi fuerza y mi poca sabiduría. Y sin embargo, de repente, van y explotan. Y borbotean con lujuria en mi cerebro. Coquetas, bracean y así se lucen. Y se dejan elegir y te seducen. Y retumban como el eco de un trueno. Y se vierten, y disfrutan, y lo notas. Y en el gozo de escribir ya no hay derrota. Así y sólo así.
Poesia de Aluguel: a vida em poesia mode on
4 de novembro de 2016. A gente sente,. E quando a gente sente. Essa falta de barulho. É como olhar pra frente. E não ver nada diferente. Parido por Luana Conti. Sexta-feira, novembro 04, 2016. 28 de outubro de 2016. AOS OUSADOS QUE FICAM. Parido por Luana Conti. Sexta-feira, outubro 28, 2016. E ainda tenho tanta vida pela frente. Que de vez em quando. Ainda tenho um canto. Eu vôo em cada canto. Do meu próprio invento. Parido por Luana Conti. Sexta-feira, outubro 28, 2016. Se acaba o trilho. E se vou lento.
